Am Ende wartet auf uns alle
In schwarz der grimmig Knochenmann
Er wartet bis der Herbst gekommen
Damit vom Feld er ernten kann.
Manchmal harrt er nicht so lang
Holt seine Ernt‘ viel früher ein
Doch gleich ob jung – ob alt – ob arm – ob reich
Schnitter Tod macht alle Menschen gleich.
Nur selten hinterläßt er keine Trauer
Keinen gibt’s der ihn nicht haßt
Trauer im Gesicht eines jeden Hinterbliebenen
Schmerz der jedes Herz auffrißt.
Selbst die frohsten Seelen weinen
Wenn der Tod durch Menschenreihen mäht
Das Leben ist ein nutzlos Werke
Zum Schluß da lachet nur Freund Hein!
Er ist der Räuber aller Freude
Hinterläßt nur graue Pein
Zeigte sich noch nie zufrieden
Holt sich alle mit der Zeit.
So warten wir im Wartesaal
Welcher ist da Erd‘ genannt
Ziehen alle eine Nummer
Warten damit in der Hand . . .
